HISTORIAS DE LA PUTA MILI

LA NARCOLEPSIA Y EL HELICOPTERO

Yo he tenido muy mala suerte para los sorteos. Nunca me ha tocado absolutamente nada y cuando me declararon excedente de cupo, allá por el año 85, me repescaron para completar las plazas que los voluntarios no había sido capaces de ocupar en el ejército del aire. Son muchas las anécdotas que cualquiera que haya ejercido las labores propias del servicio obligatorio puede contar. La historia que a continuación les detallo es absolutamente cierta y no cito ni lugar ni nombres por mi naturaleza desconfiada, no vaya a ser que cometa algún delito de alta traición y me manden a galeras.

Yo hice la mili en un aeropuerto militar de relevante importancia en la defensa estratégica nacional. Un domingo, sin tener ninguna clase de preparación ni nada que se parezca, me tocó guardia en la torre de control. Esto ya es en sí mismo un error capital. Lo más cerca que había estado de un avión es cuando contemplaba las estelas que dejan en el cielo, y mi dominio de la aeronáutica se limitaba a la fabricación de avioncitos de papel. Para nuestro ejército eso era un nivel más que suficiente. Me tocó hacer guardia con un tipo pelirrojo con menos conversación que un ajo picado y ambos confiamos en que el sargento de guardia nos diera las instrucciones precisas y que, por supuesto, éstas no pasarían de conceptos nimios e intrascendentes, o dicho en otras palabra, barran ustedes la pista, limpien los cristales de la torre y otras labores domésticas carentes de importancia.

La cosa comenzó a pintar mal cuando llegó el sargento a la torre de control, un tipo grueso, al volante de un Renault 18 con mas polvo que el arca perdida. Observamos que se estaba bajando del coche y, de repente, el mundo se paró de forma enigmática. No había ningún tipo de movimiento y el orondo sargento permanecía inmóvil con una pierna en el asfalto, un brazo apoyado en la puerta y el resto del cuerpo dentro del coche. El pelirrojo y yo nos miramos con cara de besugos y, cuando comprendimos que había pasado un tiempo más que prudencial, nos acercamos para ver que podía haber ocurrido. El tipo estaba dormido profundamente en aquella postura de transición entre el coche y el exterior. Unos interminables e incómodos minutos pasaron hasta que me atreví a murmurar "... mi sargento, mi sargento, ¿se encuentra bien?". A la quinta o sexta vez de repetir tan osada formula de comunicación, abrió pesadamente los ojos y, como si no hubiera pasado nada, comenzamos la jornada.

El resto de la mañana transcurrió entre los sueños intermitentes que semejante individuo era capaz de echarse en las posturas más extrañas. Acachado, sentado, en cuclillas, de pie, etc, etc. Hasta el momento no habíamos tenido ningún trabajo y recé para que así fuera el resto del día. Pero el asunto se tornó altamente complicado cuando el sargento anunció: "Viene un helicóptero de la armada, vamos a indicarle la pista de aterrizaje, venid conmigo...". Antes de terminar la frase se quedó dormido en el quicio de la puerta y nuestros intentos de resucitarle fueron en vano. El pelirrojo se iba poniendo de un color cenizo, tirando a descomposición y a mis neuronas comenzaban a huir presas del pánico, mientras se escuchaba al fondo el tableteo incesante del motor de un pesado helicóptero. Nosotros estábamos en la base de la torre, encargados de recibir a las aeronaves que pudiesen aterrizar y la reacción más coherente hubiera sido subir e informar del problema, pero lejos de eso, y antes de que nos hubiésemos dado cuenta de nada, nos vimos corriendo como alma que lleva el diablo en dirección a una explanada cerca de los hangares, en donde iniciamos un movimiento frenético de brazos y alaridos para indicar al helicóptero que aterrizara allí. Mis nociones sobre este tipo de indicaciones se basaban únicamente en una escena de "Aterriza como puedas". Afortunadamente la fortuna nos sonrió y la nave se posó delicadamente en el suelo, ante el asombro de unos pilotos que nos miraban como si fuéramos marcianos, aunque aun se asombraron más cuando se toparon con el sargento durmiente apoyado en una columna.

Después sucedió otro incidente con un avión, no se si era un Mirage o similar, que estaba a punto de despegar. A los aviones a reacción hay que acoplarles una manguera conectada a una especie de compresor, no me pregunten por qué. Estando los pilotos a punto de salir disparados, nuestro amigo, una especie de lirón con galones, les provocaba unos movimientos convulsivos de brazos y cabezas (sin hubiera sido un cómic, les hubieran salido rayos y truenos de sus pensamientos). El sargento me miró y me grito: ¡Tráete una llave fija del 15, correeeeeeeeee....!!!!. Por lo visto, el tipo en cuestión, no había tenido otra ocurrencia que preguntarle a los pilotos si tenían por casualidad una llave a mano para dejársela un momento.

Cuando terminó el día, procedí a tachar un día más de mili en mi cuadrante y suspiré aliviado por no terminar ante un pelotón de fusilamiento.