FURIA CONTROLADA

Augusto Mariaga dirigía un penal de máxima seguridad en el estado mexicano de Guerrero en el año 1970. Su pasión por el fútbol se había inoculado en sus venas poco a poco, y se dejaba arrastrar por las exaltaciones patrióticas que tan noble deporte desparramaba por todo el país. Aquella noche había realizado a la perfección su trabajo, con una serenidad propia de una profesión no exenta de peligros, había realizado el oportuno y rutinario recuento de presos y los había dejado a buen recaudo en el interior de sus respectivas celdas. Sin embargo, esa noche se produjo una apurada victoria de la selección de México sobre Bélgica, lo que provocó un ataque de furia y alegría a Augusto Mariaga que, pistola en mano, disparaba al aire gritando "¡Viva México! y abriendo indiscriminadamente todas las celdas que coincidían con su jubiloso recorrido. Los presos se abrazaban unos a otros con lágrimas de alegría y, lógicamente, aprovecharon las circunstancias para escapar del recinto penitenciario. 140 presos se dieron a la fuga, y nunca se tuvo claro si sus lágrimas de felicidad eran motivadas por la victoria de la selección o por la generosidad inconmensurable de su alcaide. Lo cierto es que Mariaga fue juzgado por semejante dislate y tratado con suma generosidad por el tribunal, que entendió los motivos de su falta, considerándola justificada ya que "Había actuado de tal manera por un arrebato de patriotismo".

Ya lo he comentado en alguna que otra ocasión, que el fútbol mueve pasiones y que es difícil de entender por aquellos a los que este deporte no les produce más que indiferencia. Yo no se si soy un tipo similar al tal Mariaga, pero reconozco que en numerosas ocasiones me dejo arrebatar por cierta furia controlada. Siendo como soy el individuo más pacifico al sur de la península, debo admitir que cuando me planto ante un partido de la selección española o del Granada CF me transformo en una especie de Mister Hyde, toda una suerte de individuo grosero y mal hablado, fumador de enormes puros cuando acudía al campo de fútbol, aspecto especialmente singular en alguien que no ha fumado en su vida. En cierta ocasión, en una promoción del Granada CF de ascenso a la segunda división, se nos planteó un partido a cara de perro contra el Burgos. Teníamos que remontar un resultado adverso y la hinchada del equipo rival, situada debajo de la grada en donde me sentaba en compañía del Tirador Solitario y un grupo de amigos, no dejaba de gritar y cantar, circunstancia que me tenía ciertamente cabreado. Cuando se marcó el gol de la victoria, un grupo de energúmenos, entre los que me encontraba yo, saltamos del asiento y corrimos al borde de la grada comenzando a proferir insultos y cortes de mangas a los aficionados del Burgos, a los cuales les quiero pedir, aunque con cierto retraso, mil disculpas por tan lamentable comportamiento. Un policía me tomó por el hombro y me dijo educadamente que me sentara en mi asiento. Puedo ser todo lo grosero del mundo en el fútbol, pero se perfectamente que hay ciertas fronteras que no se pueden traspasar y, sin decir palabra, volví a mi asiento ante la mirada asombrada de mis acompañantes. Quiero decir con esto que, esa frontera impetuosa de furia, jamás debe ser rebasada con la violencia física. Un amigo, con escasas dotes artísticas, me envió por fax al día siguiente un dibujo con los referidos incidentes. Amigo, por cierto, que es un seguidor incondicional del Barcelona y que tiene unas broncas monumentales y vehementes con su hermano que es del Real Madrid.

Actualmente no soy muy de visitar los campos de fútbol, y me conformo con verlos por la televisión, desplegando idéntico entusiasmo. De hecho, un día que marcamos un gol en circunstancias apuradas, me recorrí toda la casa gritando y tirándome al suelo de rodillas para celebrarlo. Cuando me vio mi hija de cinco años se arrojó sobre mí, igual de entusiasmada, vociferando "¡Goooooool!". Así que, cada vez que esto ocurre, montamos entre ella y yo el mismo show y con suerte algún día me dejaré media rodilla clavada en el suelo. Mi otra hija, que tan sólo tiene 8 meses, llora desconsoladamente cuando se produce semejante espectáculo y sólo hay que esperar a que llegue el día en el que se nos una a la fiesta. Y es que el fútbol es así, generador de alegrías y decepciones, fuente de pasiones inexplicables en un deporte en que 22 individuos en pantalón corto le atizan a un balón. Pero los aficionados vemos algo más, un espectáculo sublime en donde la gesta o la tragedia pueden ser vividas en todo su esplendor. Para terminar, una anécdota. Estando una noche de parranda, me encontré al Tirador Solitario, un consumado seguidor del equipo de San Mamés, algo triste en los escalones de una conocida discoteca. Una chica que le traía de cabeza le había dado calabazas. Le pregunté por su estado anímico y, aparte de manifestar su decepción amorosa, me dijo: "¡Y además ha perdido el Athletic!".