LA PELICULA MAS HERMOSA

Lo confieso, ayer lloré como un niño desconsolado, pero no eran lágrimas de dolor ni de pena, eran motivadas por un alivio emocional de proporciones mayúsculas. Era el sentimiento descontrolado que se expresa cuando, después de mucha tensión, se alcanza un éxito que se nos antoja casi quimérico. Desde que este mundial arrancó hace ya casi una eternidad, todos los partidos disputados por España han sido titánicos, con sangre, sudor y lágrimas. No ha existido ni un solo momento de relajación, siendo una batalla continua, en donde no solo nos enfrentábamos a nuestro rival, sino también a los múltiples y taimados fantasmas del pasado. Habíamos ganado una Eurocopa, pero una Copa del Mundo, eso es algo que escapaba a nuestros más desenfrenados sueños. El partido de la final fue eterno, tanto como la odisea de Ulises en su particular reino de Hades, duro, difícil, en resumen todos los adjetivos de los que una gesta se viste con sus mejores y más dignas aspiraciones. Ese gol de Iniesta provocó que un país rompiese sin medida sus gargantas, que miles de banderas y de lágrimas ondearan en los corazones de hombres y mujeres, que nos narcotizara con sobredosis de alegría y pasión. Esa fiesta, esa expresión como pueblo, no estuvo organizada ni preparada por los que dirigen el trasiego político de este país. Fue el fruto de la espontaneidad de quienes tienen un sentimiento contagioso, algo más grande que cualquier pasión mundana. El fútbol, como alguien dijo una vez, es la cosa más importante de las cosas menos importantes. Entiendo y comprendo que a muchos no les guste, porque el veneno del deporte rey, del espectáculo más grande sobre la tierra, se tiene o no se tiene. Por eso es tan difícil explicar ese sentimiento tan singular, tan especial, tan sencillamente maravilloso. Es cierto, nuestras vidas seguirán de la misma forma dentro de unos días, con sus alegrías y sus tristezas, con sus éxitos y sus miserias, pero la inyección de felicidad que para muchos ha supuesto esta victoria sufrida merece la pena de ser vivida.

España ha reunido una generación de futbolistas irrepetible, una conjunción difícilmente igualable. Todos, repito hasta la saciedad, todos los que han estado en Sudáfrica son partícipes de ese mérito, tanto los que han jugado como los que no. Un portero épico, una defensa sobria y casi inexpugnable, un centro del campo genial, una delantera mortal, un entrenador sensato y humilde y un banquillo excepcional, con ese Reina, verdadera alma de esta selección y que, sin jugar ni un solo minuto de este mundial, ha demostrado lo importante que puede ser pertenecer a un grupo de hombres de tan descomunal honestidad.

Hemos vencido a muchas cosas, al ultraje del Mundial de Mussolini, al gol fallado por Cardeñosa, a la frustración del Mundial 82, al gol encajado por Arconada en Francia, al penalti fallado por Eloy, a la nariz rota de Luis Enrique, al arbitraje del nefasto Al-Ghandour y a todos y cada uno de los fantasmas del pasado. Del Bosque ha sido un caballero desde el principio al final. Es cierto que heredó un equipo campeón, pero ha sabido llevarlo con su carácter humilde y bonachón, pero además ha acertado en casi todos sus planteamientos y dirección de equipo. Eso sin contar con la más mínima simpatía de su predecesor, un Luis Aragonés que no ha sabido en ningún momento mantener un mínimo de elegancia profesional, más aún sabiendo lo que representa ser la cabeza visible de una selección como la española.

Son muchas las imágenes de este Mundial respecto a lo que concierne al equipo nacional. El gol absurdo de Suiza, el primer y magistral tanto de Villa, el rostro golpeado de Piqué, los penaltis fallados, el testarazo de Pujol, Torres roto, el golazo de Iniesta y las lágrimas de Iker. Al otro lado, los aficionados y su sufrimiento, su explosión ante la victoria de un mundial que se ha ganado pulgada a pulgada. Durante esta semana me he acordado mucho de mi padre, que era un aficionado moderado, pero que disfrutaba como un enano cuando las cosas rodaban bien. Tenía la cautela de quien ha contemplado muchas decepciones, y siempre hablaba de que el equipo rival era mejor que España, acertando en casi todas las ocasiones. Recuerdo su emoción cuando celebramos, codo con codo, los 12 goles a Malta, cuando el Buitre se salió en Méjico y cuando Maceda nos llevó a la final de la Eurocopa de Francia. Por eso, este triunfo es también para su memoria, para la de todos los que se quedaron en el camino. Cuando marcó Iniesta mi voz se rompió y el nudo en la garganta se derramó en un baño de lágrimas, que sólo obtuvo consuelo cuando me fundí en un abrazo con mi sufrida esposa.

Este Mundial ha sido para España como una gran película, llena de misterio, emoción y sufrimiento. Pero el final ha sido como el de los grandes clásicos. Hemos ganado, aunque aún no damos crédito, y además hemos contemplado un beso final, la hermosa imagen de Iker Casillas besando a su compañera, la magnífica Sara Carbonero y eso, créanme, ha hecho también justicia, justicia poética.